L'enfant poète

L’enfant poète

Il était une fois un poète un peu triste,
Les fées ne s’étaient pas penchées sur son berceau,
Pauvre enfant mal aimé, vécu comme un fardeau,
Se cachait dans son cœur la flamme d’un artiste.

Et depuis tout petit, il écrivait des vers
Qui racontaient sa vie de pauvre Petit Chose
Ses envies de câlins en cueillant une rose,
Ses sanglots retenus quand revenait l’hiver

Sa plume l’entraînait comme une farandole,
Qui courait sous ses doigts en chapelets de mots,
Sur du papier glacé, il couchait tous ses maux
Sans s’occuper du temps qui, toujours, caracole..

Et même en grandissant, il taquinait la muse
Ses premières amours, il aimait sublimer
Conjuguant au présent le si beau verbe aimer
Pour pouvoir oublier cette douleur diffuse.

Et quand enfin debout, comme un certain pianiste,
Il tutoya les Dieux en touchant au bonheur,
Quand, de la renommée il connut les honneurs
Il resta cet enfant, au cœur un peut trop triste.

Isis30