Oui. Oui, je veux être lu. Il n'y a, à mon sens, rien de plus sensible, délicat et jouissif, quelque part d'être lu.
Pudique... Il fut, il l'est. Le restera-t-il ? Qu'importe ! Je veux, souhaite, dois être lu !
Tant et tant de silences, de pensées intimes non déclarées à la douane de la fantaisie de l'esprit, tant de rien, de chose, de sentiment, d'expérience, de plaisir singulier, tant et tant de plaisir à communiquer...
Il n'y a rien de pluriel dans mes choix... Tout est singulier !
Par les mots et la prose, parfois bien agencée, arriverai-je à assouvir, au minimum calmer cette braise incandescente qui me pousse inéluctablement à laisser des traces de mes pensées ?
