Frida avait senti que sa fin était proche
le coeur ne suivait plus le corps endolori
Ses fibres déchirées comme un fil s'accrochent
Aux derniers soubresauts de la fin de sa vie.
c'était un Dimanche automnal et très doux
Allongée sur transat un livre ouvert sans âge
Tant il avait été relu seules quelques images
Lui parvenaient parfois dans un nuage flou.
Le jour en déclinant ombraient les hortensias
Une douleur aigüe l'atteignit à l'épaule
Une rose mourait refermant sa corolle
Le mal épouvantable lui déchira le bras.
Frida n'avait pas peur et sur sa robe blanche
Elle avait épinglée le camée de sa mère
Un loriot qu'elle aimait sautillait sur la branche
Du cèdre du liban elle vit le cyprès menant au cimetière.
Elle est morte un Dimanche est ce mieux qu'un jeudi
C'est le jour du Seigneur peut être est ce un signe
Il n'y a pas de jour qui soit moment précis
Pour rejoindre les âmes au paradis des dignes .
