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Il était assis, au bord d'un banc,
Dos courbés, yeux presque fermés,
Il écoutait les voix du vent,
Lui rappeler les pages de son passé,
Chaque jour, à la même place,
Il regardait flâner les gens,
Des souvenirs laissant des traces,
Sous des regards indifférents,
Son corps usé d'avoir trop vêcu,
S'est incliné sans le prévenir,
Se rappeler, il n'est plus sur,
C'est bête, il aurait du écrire,
Il était là, le banc et vide,
Pourtant, qui s'en rappellera ?
Il était l'ombre inadmissible,
Que chacun de nous, un jour, sera....
