Un serpolet éperdu de sud perdu de vue se balance au bout de ma langue : un air frais, frivole, délicat et subtile s’épand sous les narines de mes souvenirs de tes parfums... d'été... de présents prometteurs !
Eh, imagine chacun de mes mots tels mes doigts se perdant sur chaque pore de la peau de tes seins et... Oh ! Miracle... Il n'y a rien de nouveau !
Mais que j'aime ça !
Maladresse ?